Me siento, a veces, triste
como una tarde del otoño viejo;
de saudades sin nombre,
de penas melancólicas tan lleno...
Mi pensamiento, entonces,
vaga junto a las tumbas de los muertos
y en torno a los cipreses y a los sauces
que, abatidos, se inclinan... Y me acuerdo
de historias tristes, sin poesía... Historias
que tienen casi blancos mis cabellos.
Antonio Machado
como una tarde del otoño viejo;
de saudades sin nombre,
de penas melancólicas tan lleno...
Mi pensamiento, entonces,
vaga junto a las tumbas de los muertos
y en torno a los cipreses y a los sauces
que, abatidos, se inclinan... Y me acuerdo
de historias tristes, sin poesía... Historias
que tienen casi blancos mis cabellos.
Antonio Machado
Melancolía pensé, será eso
ResponderEliminarmiré atrás, todo revuelto
miré a un lado, árido desierto
miré al otro, ví a mi pequeño.
Pequeño, maravilloso, dulce, calentito
expande mi Oeste y proyecta mi Norte
recicla mi Sur, ahora en ruinas
pequeño, suave, agradable, calentito.
Melancolía sí, sin duda es eso
pero pronto huirá, arrastrada por el viento
por la lluvia y por mi pequeño
y el Este será verde, verde sobre el desierto.
Macu López (26/06/12)
Querida Macu:
ResponderEliminarVerde que te quiero verde...
En naita, todos tus puntos cardinales florecerán muy verdes, el Este también y esta melancolía que nos invade huirá claro que sí, ha ido a dar con buenas!
Qué calor!!!
Un abrazo
Nati